MI OLOR A TI

MI OLOR A TI

Toda mi ropa huele a cuando estabas.

Sería al abrazarte -no lo entiendo-

o que estuviste cerca y se quedó prendido.

Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga,

te respiro.

Al ponerme la chaqueta, en la solapa,

y en el cuello de un jersey que no abriga.

Aroma de placer, de feromonas,

de recostarme en ti mientras dormías.

Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva:

es un perfume dulce que me alivia

como vestir mi carne con tu piel.

Y está durando más que mi recuerdo.

Tu rostro en mi memoria se disipa,

casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo

y sigo respirándote en las prendas

que, al tiempo que me visten, te desnudan.

Pero la ropa es mía.

De tanto olerte en mí, tu olor es mío.

Tu olor era mi olor desde el principio,

fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo,

de un cuerpo que lo tengo a todas horas

para quererlo entero como jamás te quise

y olerlo de los pies a la cabeza.

Es el olor de todas mis edades,

del niño absorto y puro,

del claro adolescente eléctrico y espeso,

de un joven con insomnio que soñaba

fantasmas del amor, y es también el olor

que al transpirar mis sueños

dejaron en las sábanas.

Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,

sin mi esencial fragancia.

Estando en compañía, serás siempre la ausente

igual que si te fueras o no hubieras llegado.

Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo

ni podrás despertar auténtico deseo

ni embalsamar las yemas de los dedos

que un día te acaricien

con un perfume físico y concreto.

Serás para el olfato de los otros

como un espejo para los vampiros.

Y yo atesoraré con más fe que codicia

este perfume dulce de mi cuerpo

que descubrí contigo.

Si quieres existir, respíralo de nuevo.

LEOPOLDO ALAS